Я прикасаюсь к тебе, И на моих пальцах Вдруг вырастают цветы. Прикасаюсь к нему, Как и раньше, но понимаю, Что это просто не ты. Этот гребаный дым Вместо здравого смысла Застрял у меня в голове. Я пишу ему на прощание в письмах, Что я плохой человек.
К тебе, и на моих пальцах Вдруг вырастают цветы. Прикасаюсь к нему, Как и раньше, но понимаю, Что это просто не ты. Этот гребаный дым Вместо здравого смысла Застрял у меня в голове. Я пишу ему на прощание в письмах, Что я плохой человек.
Закрываю глаза, но Даже сквозь мокрые веки вижу твои. Чем я старше, тем больше прожитые годы Похожи на тупо прожитые дни. Люди думают, что боятся терять, Но по факту боятся проснуться одни И понять, что в историях о настоящей любви Нет ни строчки про них Нет, мне не грустно. Я привыкла по щелчку пальцев взять и просто потерять чувства. Я привыкла наполнять себя каждый день, но к вечеру пусто. Если я из стали, почему разбита, как хрусталь? Я устала, ты устал.
Я прикасаюсь к тебе, И на моих пальцах Вдруг вырастают цветы. Прикасаюсь к нему, Как и раньше, но понимаю, Что это просто не ты. Этот гребаный дым Вместо здравого смысла Застрял у меня в голове. Я пишу ему на прощание в письмах, Что я плохой человек.
К тебе, и на моих пальцах Вдруг вырастают цветы. Прикасаюсь к нему, Как и раньше, но понимаю, Что это просто не ты. Этот гребаный дым Вместо здравого смысла Застрял у меня в голове. Я пишу ему на прощание в письмах, Что я плохой человек
